O NASCIMENTO DA TRAIÇÃO

Peço desculpas. Estou em silêncio. É um estado de coisas que não sei explicar muito bem, mas que me faz lembrar de uma anedota que, se não existe, vou inventar. Da estátua que, com cãimbras de estar séculos na mesma posição, mandou chamar o escultor para pedir uma solução. Foi informada que o escultor estava morto. Muito triste, a estátua mandou então que fosse esculpida uma estátua do escultor morto. Ao ser perguntada se aquilo era uma homenagem, a estátua respondeu que, se não podia se curar de sua cãimbra secular, ia pelo menos se vingar - ficando acompanhada.

Acho que o meu silêncio é um pouco isso. É quando me lembro do medo que tenho de que as palavras estejam irritadas com o fim que dou a elas e então sou invadido pela certeza de que elas planejam algum tipo de vingança. De que elas vão se organizar de uma forma tão inesperada que darão origem a um texto tão inesperado e diferente que eu não poderei assiná-lo - pelo menos, não se eu quiser me manter fiel ao que chamo de estilo.

E então é preciso decidir entre o medo e o estilo. Porque um dos dois será traído.